Просыпаться в Москве, засыпать в Петербург, писать в клочках газет.
Мечтать километрами, таить ветрами.
Размышлять о вечном, и не думать о конечном:
не важно свете или тоннеле.
Не жить как все, не признавать нормальность и казаться резче.
Сводиться с ума и грустить по кошачьи.
Такие простые игры в людей не доказательство божественности.
Мы лишь глубже люди.
Я на 600, ты на бесконечность.
Где ты сегодня, мой не настоящий искусственный бог?