Раньше он назывался(не помню почему) Цветы Даши. Написан он был году так в 2006-07...

Ну прочтите, как думаете, стоит она чего то?











Цветы… Луг… Трава… Сладкий запах въедается в одежду сильнее запаха духов любовницы, и каждый раз, придя домой, мы вынуждены замачивать и отстирывать одежду… Мы живем стереотипно… Луг, весна – красиво. Зима, снег – красиво. Желтые деревья, осень – красиво. Лето, пляж – красиво. Все наши ассоциации направлены на одно и то же, что у тысячи людей. Мы все – клоны одних и тех же десяти человек. Есть десять человек на планете, остальные их клоны. Так было и так будет.
Движения тонких пальцев по воде… Всплеск… Капли разлетаются в разные стороны – и как слезы оставаясь на одежде. Каждый эпитет был давно придуман, смешан с другим и стал этим – казалось, новым. Чтобы придумать новый эпитет, надо придумать новые слова, и тогда будут новые выражения… Но придумав новые слова, нужен будет словарь. Можно конечно и не придумывать, но если я напишу – Тер ост эркм, разве человек, кому я хотела сказать, я тебя люблю, поймет меня? Нет, ведь этот язык буду знать только я… Итак.. Тер – это я, эркм – тебя, ты, а ост – острое слово, люблю. Ну вот и вышел словарь.
Хрустальные складки одежды разгладились, впитав в себя влагу хрупких озер… Мы пишем слова, как будто обманываем себя; мы думаем, мы оригинальны, но ведь каждое красивое слово было почерпнуто откуда-то непослушной памятью.
Взгляд небесных глаз острием кинжала полоснул по пейзажу горному… В наших руках, слова становятся кистями и мы рисуем новые картины. Мы создаем произведения, чтобы продать на ужин потребителю, чтобы получить свою выгоду и сказать себе, что мы творцы, тогда как творец был и будет Один – тот, кто создал этот Мир.
Голос – как звон стекла в дождь. Пара семенящих ножек. И ритм мира – как темп барабана шамана. Спешка. Мы вечно опаздываем куда-то, мы рождаемся на свет, спешим туда и причиняем организму, породившему нас, боль. Потом мы спешим познать мир, потом учится читать, потом мы спешим вырасти и только к старости понимаем, как же мы были глупы в спешке. Но все это знают, и продолжают спешить, боясь понапрасну потерять время.
Срываясь на бег – бегом в горы. К высоте… Чтобы сорваться вверх и лететь, как птица, раскинув крылья, забыв обо всех… Лететь и не разбиваться. Мы всегда пытаемся достигнуть цели, мы всегда ставим перед собой какие-то цели и слепо рвемся к ним, но дойдя вдруг оступаемся, смотрим вниз и больно расшибаемся о холодные камни поражения. Но если мы посмотрим, то мы взлетим, сорвав эту цель, мы поставим новую, чтобы уже у ее берегов разбиться о твердые камни времени.
Мы теряемся в нашей жизни, забываем себя в социуме, но боимся быть индивидуальными, хотя об этом кричим на каждом углу. Наш город, наша жизнь… Откуда появилось «НАШЕ»? Откуда оно? Ведь даже люди НАШИ. Обобществление.
И вырвавшись с болью с криком, тот голос, как стекло, разбился о холодные стены пустоты… И упало тело на холодный асфальт. Мы живем, пока не видим, но стоит нам открыть глаза, как боль и одиночество накатывают на нас, чтобы раздавить и разбить. Мы вырываемся из силков слова «НАШИ», чтобы попасть в другие силки, а если не попадаем, то нас находит другая неизбежность – смерть.
находит другая неизбежность – смерть.